Sont-ce ses mains, sont-ce ses seins, est-ce sa bouche, au coin, une mouche ? Est-ce son sourire ou le Joker qu’elle tire de sa manche ? Sont-ce ses hanches, Est-ce son cou, sont-ce ses joues d’une oreille à l’autre plissés comme les gorges du Wadi Rum ?    Qu’à cela ne tienne,…

Sur les marches. Le vent se lève. Et la pluie ? Peut-être en rêve Pendant la nuit. Les feuilles sèches raclent le sol Et à mes pieds elles tourbillonnent. Dans l’air un avion résonne Ou le tonnerre ou le feu d’une chasse prématurée Ou le meurtre d’un homme Tombé dans…

   Ô bienheureux homme qui avant la nuit aspire à la nuit, lourd des travaux qui ont fait choses nouvelles ou des marches d’amitiés sur des chemins de montagne ou des semis qu’il a lancés du profond de sa main, lourd donc d’un jour utilement harassant il aspire au lit,…

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La dévote a fini ses versets quotidiens et vient écouter ses enfants qui apprennent à haute voix leurs leçons bibliques sur la véranda. On dirait une cascade lointaine sautant quelque rocher moussu, là-bas, derrière les collines, ou des chrétiens surpris par l’ombre récitant des sourates musulmanes sous le ciel pacifique.…