Elle est partie un matin

Marcher sur la route

Dans une robe de satin

Que floute le vent

Comme un bouquet d’immortelles.

On l’a vue prendre le nord

L’air de rien, longer les bords

De la margelle d’une fontaine

D’eau lourde plombant

Le bassin de son antienne.

Elle va, doucement

Le regard tout mêlé d’air

Ouaté comme l’éther

De sa mémoire volatile.

Bientôt, d’un pas malhabile

L’Ondine quitte la voie,

Elle emprunte la sente,

Entame une descente

Jusqu’à la croix

De la route forestière.

Elle tire sur ce chemin de halage

Une barque toute remplie de son âge

Et d’un cœur pur comme l’eau de rivière.

Elle pose son pot.

Elle s’assied enfin.

Près d’elle, une bouteille de vin

Qu’elle coule dans un léger clapot.

Elle pile dans le mortier

Le philtre létal

Qu’elle avale tout entier.

D’abord elle s’endort

Toute amollie dans les cystes

Non loin de la piste

Qu’ignoreront, plein de remord

Ceux qui la hèle.

Puis, l’Ondine meurt

Dans la raideur du chien de fusil.

Belle encore, le jour luit.

Il passe sur sa peau blanche

Que la lune pâlira.

La mantille des branches

La couvre de l’ombre qui choit.

Et passent les fourmis

Suivant les plis de sa robe.

Où se dérobent peut-être

D’autres bêtes du fond de la nuit,

Assoiffées du tarissement de ses larmes.

Photographie L'Altérité