Regarde ce jardin d’enfants

Et toute la marmaille

De ce soir, courant,

Goûtant de belle taille

Le croissant qu’ils enfournent

Dans leur bouche trop petite,

Qu’ils retournent sous les incisives

Plantées comme des monolithes, 

Définitives dents du bonheur.

Leurs boucles blondes, brunes ou rousses

De chaleur, tombent sur le front qui perlent.

Ils sentent le pain et ils déferlent 

Comme la mer avec leur père aux trousses.

Regarde ce jardin des pères 

Tels leur progéniture,

Pied en dedans ou pied en dehors,

Dans l’once d’une fêlure, marchant.

Regarde sur leur visage,

Sous l’argent des cheveux 

Qui brillent sur les tempes,

La moue toute flottante

Et la faille de l’enfant sage.

La bouille est déjà mûre

Sous couvert de la mise,

Et de leur barbe dure

De leur large chemise 

L’enfance leur transpire

Par les pores de la peau.

Ils ont la lourdeur de l’ourson

Qui court devant eux

En tapant le ballon 

Qu’ils échangent en une-deux.