Fragile chrysalide, dormant papillon,

Ses ailes invalides ocre Roussillon

La drapent au réveil.  Là, toute nébuleuse,

La vieille nymphe mue quitte son enveloppe,

                   S’en va suspicieuse entre âmes interlopes                       

Et rejoint sa carrée en traînant son allure

La jambe grêlée des talures automnales.

Ses ailes sont restées desséchées en arrière

Comme du cerisier les dernières feuillées

Pendant à l’unisson en la saison létale.

Elle a laissé la soie, les ailes suspendues

Aux branches arthritiques comme gouttes d’or

Balancées lentement comme des pipistrelles

Par un vent endémique. Et marche sous la pluie

De louis et de couronnes, mains tordus croisés

Comme ceignant la cape, épaules enroulées

Dans l’illusoire étole et fuyant paniquée

Le Libecciu du cap.

Combien de jours encor lui reste-t-il céans

Au bal des âmes mortes, des corps survivants

Errant dans l’entre-soi ou bien dans l’entre-deux

A se montrer les dents au détour d’une porte.

Dans sa chambre un bombyx posé sur la corolle

D’une robe au placard butinait dans le Styx

D’une piètre mémoir les secrets de la folle

Disloqués à jamais.

 Photo L'Altérité