Sont-ce ses mains, sont-ce ses seins, est-ce sa bouche, au coin, une mouche ? Est-ce son sourire ou le Joker qu’elle tire de sa manche ? Sont-ce ses hanches, Est-ce son cou, sont-ce ses joues d’une oreille à l’autre plissés comme les gorges du Wadi Rum ?

   Qu’à cela ne tienne, viens mon Étienne, viens mon apôtre, mon homme à moi sans artefact. Mais quoi, rompant le pacte, vois-je entre tes jambes un repentir ! Palimpseste ! Tu marches à l’amble bardot ! Ton fardeau ne m’inspire que peste ou bien pire.

   Adieu ma réplique, mon faussaire, mon inauthentique, mon frère frelaté. Qu’ai-je à faire aujourd’hui sinon à me toucher ?

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