Cher Milos,

   Vous n'en avez pas fini avec moi ! Je vous écris tous les jours. Le jour, la nuit... Je vous écris même quand je ne vous écris pas !

   Je suis là comme une vieille chose abandonnée, meurtrie, attendant d'être ramassée par les éboueurs et broyée dans les poubelles de l'Histoire et, pour paraphraser une expression souvent utilisée par un certain prince des Balkans, « le sourcil en point d'interrogation » (en lieu et place du « sourcil en accent circonflexe »). Que s'est-il passé ? Qu'est-ce qui vous est passé par la tête ce 4 juin 2020 ? Quel événement, a déclenché ce cataclysme ? Par quelles ruminations mentales en êtes-vous arrivé à ce revirement si brutal, si inattendu ?

   Les mots, vos mots, s'entrechoquent dans mon cerveau malmené, secoué, chaviré : des compliments, des louanges, des remerciements, de l'admiration, de la tendresse même, le plaisir d'avoir vécu des moments « inoubliables » (je vous cite) de joie, de bonheur, de plaisir, etc., et cette volonté affichée d'en finir avec ce que vous appelez un « jeu ». C'est difficile d'y voir clair... Mettre fin à une expérience douloureuse, anxiogène, pénible, déplaisante, c'est dans l'ordre des choses. Depuis presque un an, je vous ai donc fait vivre un enfer ? Mais vous écrivez le contraire ! Tout ça sonne comme un piano désaccordé, des fausses notes qui vrillent les oreilles. On ne peut pas envoyer valdinguer ce qui s'est construit pendant tout ce temps d'une simple pichenette ! Je suis pleine d'espoir que vous reveniez à la raison, pour reprendre nos échanges chaleureux.

   Pour terrasser le cafard qui s'est abattu sur moi, je me suis autorisée une petite folie, l'achat d'un panama tissé à la main. Ça m'a coûté bonbon mais après tout, il faut aussi savoir se faire plaisir lorsque les circonstances l'imposent.

   Cher Milos, rappelez-vous Shéhérazade dans les « 1001 nuits ». Elle racontait tous les soirs des histoires qui laissaient son calife sur sa faim dans le seul but de survivre encore un jour de plus et éviter d'être zigouillée au matin.

   Je fais comme elle, je vous raconte des histoires, j'essaie de vous tenir en haleine.

   Je voudrais bien que Milos ne me zigouille pas d'un trait de plume. N'a-t-il pas reconnu dans une précédente lettre qu'il y avait bien « quelque chose qui bat » dans sa poitrine ? Il n'en est pas tout à fait sûr, il préfère « rester prudent »...

   C'est ça ! Restons prudents Bisous traditionnels « au choix ».

 Composition Ivan Gjorgievsky