Ici l’eau de la cruche

Est chaude et amère

Et le loup n’est que merluche,

Né de la mer louche

Qu’on apprivoise

Pauvre saumure qu’au large

Les bateaux croisent

Profonds comme des cambrures

Au bas de leurs reins

Que mouche la vague.

Du chalut qui divague

Le soleil forge l’airain

L’or et l’argent qui frétillent

Dans des cales bourrées d’arc en ciel

Comme la mer qui brasille.

De ce pétillement

On n’en verra pas la couleur

Nulle irisation, point d’enchantement

Dans l’assiette qui pleure

Triste comme un chantier

Un jour de pluie

Un jour d’ennui

Tout entier.

Ici tant amer est le petit noir

Qu’il tire sur les lèvres

Une grimace mièvre

Et laisse au visage la mémoire

De regrets remâchés.

Ici tant acide est le petit vin

Autant que le pichet

Qui rebaptise en vain

La misère de la vigne.

Et le pain trop blanc

Et le sourire semblant

Convenir aux consignes

Loin d’une bouche amène

Aux dents éclatantes.

Ô rêve, ici on te malmène

Malgré la route des sentes.

Des sillons au cordeau

Conduisent le regard

Jusqu’au falaises au bord de l’eau.

Parfois tu te demandes si on t’égare.

Photo L'Altérité