La poire

Si je dis « la poire »,

Le mot me la figure.

Mais si je dis « la poire »,

Pas « la figure »

Mais bien « la poire », « la poire »,

« La poire » et encore « la poire »,

Le mot s’envole.

Il s’abstrait de l’objet qu’il désigne.

Il n’a plus de figure

Ni de signe

Il n’est plus qu’objet

Être objectif

Itératif

Ex nihilo sans histoire

Mais il n’est pas « la poire »

Ni « la pomme », d’ailleurs.

D’ailleurs ou d’ici.

C’est une utopie

La poire aboie

Mais la poire à boire,

Nenni.

Elle a perdu sa chair

Elle a perdu sa pulpe

Mais aussi, sa chaire

Où elle ne se disculpe

Plus de n’avoir de goût.

Car si je goûte la poire

Je reconnais le fruit

Point n’est besoin d’y voir

Elle est la même la nuit.

Mais si je la goûte

Et la goûte et la goûte

Et encore la goûte

Le goût se met à réfléchir

Il pose ses poings sur les hanches

Et doute d’avoir eu quelques manches

Avec elle pour s’en rafraîchir.

Qu’une question épluche la poire

Et quoi faire de cet effeuillage ?

Cette analyse n’est que brouillage

D’une synthèse péremptoire.

Illustration L'Altérité