Epilogue

Selon une improbable et fantasque légende,

Les âmes des pauvres mourants

Se changent en poème et vont à la demande

Enchanter l’esprit des vivants.

Bien sûr, vous ne croyez pas aux métempsycoses,

Vous vivez avec votre temps...

Mais si vous refusez l’idée que je propose

Ne l’oubliez pas pour autant.

Car, n’ayant jamais cru à rien qui vous dépasse,

Postmodernes de peu foi,

A votre dernière heure et sentant la menace

D’une mort en plein désarroi

Vous en serez réduit, sur le funeste seuil

A forcer votre identité,

Et ne pourrez choisir qu’entre le vain orgueil

Et la médiocre humilité :

Les uns diront "je fus un être intelligent ! "

Mais l’ordinateur aujourd’hui

L’est aussi, parait-il, et plus correctement

Que mille cerveaux réunis.

Les autres gémiront des plaintes en cortège :

« Je suis faible, j’ai peur, j’ai mal ! ... »,

*Et mettront de ce fait leur honneur sacrilège

Plus bas que le moindre animal...

Bref, on ne prétend pas facilement au titre

Et attenante dignité

D’être humain pour en jouir à l’ultime chapitre

D’un destin tout désenchanté.

... Quand vous regarderez le ciel en y cherchant

Le prompt secours d’une croyance,

Que – vous précipitant vers quelque dieu méchant

Pour vous donner bonne conscience –

Vous prierez, soyez bons de dire à vos mémoires

Ce poème qui se termine

Et votre âme, changée en ma petite histoire

Pour échapper à la vermine,

Ira longtemps peut-être habiter dans des têtes

Tout occupées de poésie.

On y donne souvent de somptueuses fêtes...

Les invités ne sont choisis

Que parmi ceux qui croient aux fables des poètes.

Croyez-y, mortels, croyez-y !

Ilustration L'Altérité/Craiyon